Se não era amor, era da mesma família. Pois sobrou o que sobra dos corações abandonados. A carência. A saudade. A mágoa. Um quase desespero, uma espécie de avião em queda que a gente sabe que vai estabilizar-se, só não se sabe se vai ser antes ou depois de ir contra o solo. Eu bati a 200km por hora e estou a voltar a pé para casa, avariada. Eu sei, não precisas de me dizer outra vez. Era uma diversão, uma paixoneta, um jogo. Talvez este seja o ponto. Onde é que eu estava com a cabeça, de acreditar em contos de fadas? De achar que a gente muda o que sente? Que bastaria apertar um botão que as luzes apagariam e eu voltaria à minha vida satisfatória, sem sequelas, sem registos de ocorrência? Eu amei aquele rapaz. Eu amei a mim mesma naquela verdade inventada. Não era amor, era uma sorte. Não era amor, era o querer mais e mais. Não era amor, era entendimento, cumplicidade. Não era amor, eram preocupações. Não era amor, eram dias juntos. Não era amor, era o cuidar. Não era amor, era sem medo. Não era amor. Era melhor.